Mariposa de otoño

 

La mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

 

Mancha volante y llamarada, 
ahora se queda parada 
sobre una hoja que la mece.

 

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

 

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

 

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.

Y hasta de mi alma caen hojas.

 

Me decían: —No tienes nada.

No estás enfermo. Te parece.

 

Era la hora de las espigas. 
El sol, ahora, 
convalece.

 

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

 

Se va la mano que te induce. 
Se va o perece.

 

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

 

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

 

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

 

Su lengua tibia me rodea.

También me dice: —Te parece.

 

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece

 

Pablo Neruda